lunes, 20 de enero de 2014

Trazos

Siempre queda una imagen desdibujada, una foto en blanco y negro, un recuerdo desvaído. Quedan sombras y trazos, donde antes hubo color y bullicio, donde hubo abrazos y violencia emotiva, sensaciones perecederas de ida y vuelta. Todo fútil y liviano, todavía ayer, cuando, aun habiendo existido, se borra después y para siempre. Queda un rastro sutil en la tierra, una franja invisible en la memoria. Todo aquello que ayer era la única razón para vivir, tal vez hoy, apagado ya, no sea nada, solo cenizas sin viento que nadie recoge, que nadie reconoce, que nadie las hace propias.

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Donde no hay fuego no hay lucha por conquistar esa parcela de mundo inapetente. Antes era al revés, estaba su cuerpo, moneda de cambio imposible de mercadear. Se quedaba adentro, adentro de nadie sabe dónde, y te iba engullendo, poquito a poco, hasta que te mimetizaba y ya no eras el de antes o el de siempre, hasta que no eras nada, solo trazos imperceptibles en un papel blanco, retazos de un recuerdo desvaído, huido, olvidado, un dibujo sin firma.

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