domingo, 25 de octubre de 2015

Sin decir palabra

Después de todo, dice, este es mi lugar. Busca con la mirada los campos rotos por la lluvia, los árboles enhiestos que se cruzan al final del camino, los perros que ladran a los pájaros descarriados, las sombras que deja la noche cuando todos huyen a cobijarse en sus sueños alquilados. No le importa comenzar de nuevo. Siempre que regresa de cualquier parte, repite el mismo mensaje: comenzará de nuevo. Aquí,...
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martes, 20 de octubre de 2015

Tiempo de reencuentro

Ahora es el momento de desmochar la noche y, goniómetro a mano, medir ángulos y tipografías, reducir cristalografías y radiodifusiones, acechar al enemigo para darle muerte con el perfume de un clavel. Las víctimas tienen un número que las identifica, pero han perdido su DNI y su ADN. Observadas en perspectiva se asemejan en el tormento que reflejan sus rostros y en los labios rotos de masticar rabia y obediencia...
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domingo, 18 de octubre de 2015

Memoria

Volvió de algún lugar donde confiesa que fue feliz. No recuerda el paisaje, ni el mar que supuestamente alimentaba los sueños. Dice que no le importaría regresar, pero que desconoce el camino de vuelta. A veces, se sienta observando el día invernal. No mira a ninguna parte, tampoco adentro de ella misma, porque no sabe qué encontrará. Tal vez no perdió nada allá, porque no hay melancolía en su mirada, y sus...
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domingo, 4 de octubre de 2015

Libros

Aquí, delante de estos libros, me siento todos los días. Hojeo alguno, releo otros. Aquí mido la velocidad circular del tiempo, el instante repentino con la consciencia de que ya –como le ocurre a la mosca del pescado- feneció. Aquí, sentado, cubro los días con un manto de ensimismamiento que necesito y que me ayuda a esquivar las lluvias grises y los corazones malintencionados. No hay reproches en los actos...
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sábado, 3 de octubre de 2015

Impostura

La lluvia rompe la monotonía de un verano prolongado y las montañas caen y se diluyen en un torrente inusitado que explosiona los sentidos. El agua abundante corrobora que la tierra está herida, gastada o asustada. Quién sabe. Nadie sabe nada. Esta mujer abre los ojos a un paisaje que nunca vio, aunque siempre estuvo ahí. Sabe ahora que las cosas están, que existen, pero que no siempre las vemos. Las espoleamos,...
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